TES


En estos días,
una obsesión de tes
invade la ciudad.

Tes de alas desplegadas como mirlos
sobrevuelan puntudas los tejados.
O se posan, cursivas, en los cables.
O en picado
se lanzan al canal
para ir precipitando sobre el fondo limoso
como herrumbrosas anclas.
Tes radares de brazos giratorios
aspando el blanco hilo de la niebla,
vigías sobre el techo de las lanchas
que imbuidas de fe ciega
cruzan por la laguna.

En estos días,
una obsesión de tes
invade la ciudad.

Te de triscando trigo tristemente.
Te de tam tam, tiento, sin tino.
Te de tanto tintín.
Te de tintero.
Tampoco.
Tarde.
.

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TIEMPO CÍCLICO (o A VER SI ESPABILAS)

Se la puede observar, desde esta altura,
dunosa, secular, tendida, bella.
El mar se le va entrando por la orilla
y, en fin, ella
consiente que recale en su cintura.

Deja
que le sale la sed en la calura,
que lama sus mil ojos de agua dulce,
que le borre los dos dedos de frente.
Que llore los despojos de un naufragio
en los pliegues de su falda amarilla,
o que rizado en espumosas norias
haga alarde de triunfos y de glorias.

Mas qué perplejidad, qué amargo dejo
le deja el mar que, en un repente,
arguyendo un reclamo más urgente,
se retira hacia atrás como cangrejo.

Y el sueño se te escurre vuelto pez
que arrastra la resaca, se desmonta.
Así fue ayer. Así será mañana.
La historia se repite hasta este punto.

¡Ay, playa! Yo te miro y me pregunto
si no te habrás sentido alguna vez
un tanto tonta.

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